Раньше получалось уходить в «творчество», и я писала глупые, но объёмные стишки.

Получалось уходить в боль, и я резала руки.

Получалось уходить в алкоголь – я пила почти каждый день.

Или в тепло – просиживала часы в ванной.

Или в другого человека… И я могла весь вечер провисеть на телефоне.

 

Уходить то ли не хочется, то ли просто не получается. А если оставаться здесь, в реальности, то слишком пусто. Слишком холодно. И вроде бы всё даже стало обдуманнее: глупые стихи перетекли в осмысленную прозу, на коже лишь царапины и синяки, полученные вроде как-то совершенно случайно, отношение к алкоголю меняется в далеко не лучшую для него сторону, нажитая киста не позволяет долго сидеть в тёплой воде, а место телефонных разговоров до 3х ночи заняли смс-ки в течение дня. Всё обдуманнее.. ..?

«Я спокоен и пуст» (с) И последние ночи единственное, что составляет мне компанию, когда я хожу по комнате от одной стены до другой – это озноб и беспросветный голос Н.Яна.

И до единственного, за что еще осталось желание держаться, уже не дотянуться…