Пустые улицы города. Чему удивляться? Центр, переулки. Некоторые здания будто бы давят своей мощностью. Не правда ли забавно, что творения людей очень часто переживают своих создателей? Здесь, на этих узеньких, покрытых грязными лужами улочках, так много примеров этого.
Уже знакомый район. Сколько раз здесь бывала? Три, четыре? Да, маршрут и впрямь знакомый. И столько воспоминаний…

Здесь и сейчас. Город. В том состоянии, что я сейчас прибываю, воспринимается практически всё. Информация входит легко и безболезненно, не вызывая никаких чувств, но откликаясь в мыслях. Зачем сейчас особо чувствовать окружающее? Мне с лихвой хватает и ощущения того, что внутри. Столь похожего на то, что царило в моей душе летом, но уже без напряженности. Теперь так. Ведь ничто обычно не проходит для меня зря. [273x400]
А вот уже и более оживлённая улица… Люди. С погасшими и горящими глазами, обращенные внутрь себя или на окружающее, весёлые и грустные, одинокие или идущие компаниями. И многие из них читают стихи, поют… Я не припомню, чтобы встречала так много поющих людей за один вечер.
Сворачиваю на бульвар. Так светло для этого времени суток. Да, они и впрямь делают ночь вторым днём. На этих улицах даже светлее, чем в полуподвальном Джао Да.
Прохожу мимо знакомого пруда. Краем глаза замечаю своё отражение в зеркальных стёклах здания. А вот уже и сквер… И гитара издаёт надтреснутые грязноватые звуки под пальцами одного из сидящих на лавочке парней. «…слишком долго выход искали, но шли бесконечно вдоль стены» - тянут несколько голосов.
Вперёд, почти кожей ощущая мимо проходящих людей. «…фонарь, аптека, бессмысленный и тусклый свет…» - проскользнул мимо мелодичный девичий голос и растворился позади. «Живи еще хоть четверть века – всё будет так. Исхода нет…» Это я сама уже плавно продолжаю про себя столь любимое стихотворение.
И снова слышно пение, чуть поодаль звуки еще одной гитары, играющей другой мотив, но не менее смазано, чем та её соплеменница, что я оставила еще в самом начале сквера.
Метро. «Помогите! /рак/» - беззвучно кричит словами с кусочка картона безмолвная фигура в углу лестницы.
Эскалатор. И столько мыслей, воспоминаний… Незачем, совершенно незачем от них отвлекаться – это тело уже настолько много ездило от этой станции до своей, что прекрасно донесёт до пункта назначения и без помощи сознания.
А мысли текут спокойно. Куда спешить? Зачем? Всё равно некуда. Я уже настолько запуталась. Некуда… Так, как раньше, больше жить быть нельзя…