Убей меня.....
Убейте, только никого рядом.... Значит, нужно мучится.
Внезапно гаснет свет...
Нет, это в глазах темнеет.
Нервно курит балерина....
Какого я уже дома?
В пачке сигарет...
Водка сделала свое дело.
Солнце светит мимо кассы....
Сейчас рыгну... Эээ... похоже я уже....
Прошлогодний снег еще лежит.....
Прямо на полу лежит, иначе, почему так холодно?
Все на свете из пластмассы...
Пристала эта пластмассовая песня...
И вокруг пластмассовая жизнь....
Неплохо бы закрыть за собой входную дверь....
Тянутся хвосты....
Нет, не доползу, не осилю... Может кто-то зайдет и, наконец, добьет меня?
Миллиарды звезд сошли на нет, с тех пор, как мы с тобой на ты....
No comments
И дело вовсе не в примете...
Какую примету он имел в виду?
Только мертвый не боится смерти....
Что правда, то правда.
Вдоль дорог расставлены посты....
Это желудок так болит, или душа? Так это у меня в желудке душа?
Возьми меня с собой...
Почему же не взял?
Ой, это я кровью рыгаю? Хорошо, что не закусывала, а то бы пришлось лежать в остатках пищи. И сопли эти, откуда взялись? Ага, так это из носа кровь... и то полегче. На диване, наверно, теплее... нет, лучше кровить на линолеум, чем на диван. Почему болит нога? А, зря я шастала по проезжей части, водитель джипа так перепугался... это он меня довез? А где пакет? Ого, ползти? Больно.
Ножка стола...
Стула...
Дивана...
Порог...
Еще чуть-чуть...
Вот он... родной... пакетик...
Посмотрим, что ты, сукин сын, мне оставил? Кукла, тряпичная. Конверт. Прикольный, сам, наверно, делал. Тетрадка какая-то. Почерк... Хрен разберешь... В доктора тебе, Ванечка, надо было, а не в программисты... Что в конверте? Не понял... шутник хренов... даже из могилы, пардоньте, урны подъебывает. Нахера выделывать конверт, что бы ничего не положить? Ну и хуй с тобой. Кукла? Хорошая. Рубашечка такая... Блядь! Это же я! Точно я, штаны мои, рубашка, кеды даже сделать не поленились. Кто же так мастерски вышил мой фейс? Точно не Ваня, он даже фенечку сделать не сподобился. Не одну бутылку выставил кому-то... Нет, не реветь, только не реветь... Я от боли не плакала, что уж там, от куклы.... Хотя, все равно никто не видит... Стоп. Я реву. Причем давно. Ну и хрен с ним, у меня друг умер. Мне можно. ... ну надо же было меня так с конвертом....

Я принялась разглядывать желтый, подсмаленный зажигалкой самодельный конвертик. На внутренней стороне было что-то написано, аккуратно разорвав, обнаружила эти строки:
Прости меня, я не вернусь.
Останусь номером в мобильном.
И где-то там тебя дождусь,
И полюблю тебя так сильно,
Как любит ветер тополя,
И как вода стремится в море,
Стремлюсь к тебе....
Прости меня.
Я просто точка в чьем-то споре.
Эти детские, совершенно не свойственные ему строки, Иван писал при жизни, что же это должно было значить, останься он в живых? Или он знал? Бред, не мог он знать. Как бы там ни было, я, сделав невероятное усилие, достала с тумбочки ручку, которой мама записывала телефоны, и на другой стороне конверта нацарапала следующее:
Стыдливо спустился в зрительный зал,
Бросив меня на подмостках.
Это по жизни? Кто так сказал?
Все было бы слишком просто.
Чернила оказались идентичные. Я отметила, что в доктора пора и мне и, крепче сжав в объятиях куклу, позволила себе разрыдаться. Рыдания вызвали новый приступ рвоты и фонтан из носа. На этой минорно-оптимистической ноте мое сознание заскучало и решило больше меня не беспокоить.