Эти фальшивые квартиры больше меня не греют.

От заката до рассвета я живу где-то не здесь.

Мои руки всегда холодные.

И это стало закономерностью.

Я сижу тут, распинаюсь перед тобой, дневник.

И ем клубнику.

А где-то кого-то убивают. Где-то кто-то занимается сексом. Кто-то кому-то делает предложение. А кто-то просто спит.

Мир прекрасно живет и без меня.

И это правильно.

Загорелое тело вечерами трясется от холода.

И никакие одеяла не помогают.

Что можно делать сидя тут?

Писать это, слушать музыку, петь.

Больше ничего не надо.

А завтра день мороженого.

Конечно же, я пойду.

Потому что в такие праздники мир немного сходит с ума.

И все люди становятся чуточку добрее.

А это замечательно.

Только бетонные стены меня ну совсем не греют.

И я закутываюсь в одеяло и покрываясь мурашками

....

Пытаюсь

Скорее

Уснуть.