Как грустно иметь дело с современным искусством.Не столько с ним самим, сколько с его выставками.Говорить о том,что предмета для разговора не имеет.Упоминать, пусть не расхваливая, но подразумевая, что не самое плохое произведение,-откровенную дрянь.Эту же дрянь не иметь возможности не пустить на выставку, когда это произведение за окно выкинуть хочется. В сотый раз поражаться тому, что нравится обывателю.Не уметь показать, как глубоки и не суетны молодые воцерковленные художники, которые что бы ни писали,- все разговор с Богом.Не уметь защитить редкость нашего времени - порядочного человека на посту председателя местной организации Союза художников. Талантливый и порядочный человек на руководящей должности - в любые времена чудо. Не иметь возможности купить понравившиеся работы хотя бы для того,чтобы поддержать автора, если не материально, то морально.
Еще более грустно видеть, как на твоих глазах портятся хорошие люди.А если уж дорогие!Грустно видеть любимых студентов маленькими старичками - с сентенциями. ворчаниями. Потому и хочется иногда сменить адрес и ВСЕ телефоны.Как дать понять человеку, с которым не хочешь общаться, потому что грустно смотреть, во что он (или она) превращается на твоих глазах, как уходит та удивительная творческая свобода, тает как дым.И остается унылый и пошлый обыватель или обывательница.И не поможешь.Хоть кричи.И послать жалко.И общаться сил нет.Но самое ужасное, что весь означенный текст принадлежит христианке, которая с каждым должна общаться как с последним - то есть главным человеко в своей жизни. Ведь если б знать, когда придетХозяин...