SCHREI
Автор: CyberDetka... или не совсем я... ладно, считаем что я
Genre: drubble\Bill's POV
Rating: PG
Disclaimer: Билл, прости мну за все предыдущие 23 рассказа, я обещала и я своё обещание выполняю. Ну и ты, Дэвид, тоже прости. А с Томом я не буду разговаривать, пока он свои дреды не обстрижёт. Или хотя бы переплетёт по-нормальному.
Прощальный монолог от автора. Итак ровно год прошёл с того момента, как я написала свой первый твинцест-рассказ. Обещала написать их 24, но последний рассказ сжевал комп. НЕ в силах больше высасывать из пальца этот твинцест и восстанавливать этот рассказ... а жаль, там ыедь была обожаемая всеми групповуха и насилие. Ну в общем если будет настроение, то восстановлю. А пока ухожу на пенсию (ну или в оооочень продолжительный отпуск), освобождая место более молодым, порывистым и гениальным, коих много, уверяю.
Ну не моё это - слэш писать.

***
Безупречно белая полная луна освещает стены комнаты.
Из-за полумрака, сигаретного дыма и густой чёлки, падавшей на глаза, я почти ничего не вижу, да и не особо хочу что-то видеть. Чертовски сегодня устал. Впрочем, как и вчера, и позавчера, и три дня назад, и вообще, сколько себя помню, я постоянно то устаю, то хочу спать. "Всю ночь не ел, весь день не спал - очень устал", - дразнит меня Густав. Шутки шутками, а это похоже на правду. Только наоборот - весь день не ел, всю ночь не спал. Да, это, пожалуй, про меня.
Перед носом валяется листок с фанфиком, который я сегодня нарыл на фанатском сайте и хотел показать Тому. Уж очень хорошо он был написан, так мы были похожи в нём на себя самих. Вот только опять про твинцест. Ну не спим мы с Томом, ну нет же. Только вот поди докажи, если уже больше половины наших поклонников твёрдо уверены в обратном. Сначала нас это бесило, а потом как-то привыкли. Могли бы, в конце концов, выдумать что похуже и растиражировать на весь мир, такова уж обратная сторона популярности.
И ничего уже не докажешь.
Том весь день готовился к предстоящим экзаменам и полчаса назад лёг спать, страшно усталый. По-моему, он даже не ел сегодня. Кстати, о еде. В последнее время они с Дэвидом как с цепи сорвались - постоянно пристают ко мне с расспросами, не хочу ли я кушать. Достали. Сначала я смеялся - сколько раз можно об одном и том же? - а сегодня не выдержал и наорал на Дэвида. Он даже ничего в ответ не сказал, извинился и ушёл. А я остался стоять посреди коридора, даже как-то стыдно стало. Он из шкуры лезет, чтобы у нас всё было замечательно, чтобы у нас ничего не болело. чтобы мы хорошо одевались в холод, не перенапрягались и вовремя ложились спать. А я опять распсиховался, как какой-то подросток.
В принципе, мне в самом деле неплохо было бы лечь пораньше, завтра у нас фотосессия и интервью с "Браво", но что-то не спалось. На ум лезли разные ерундовые мысли, и так и прыгали, визжали и пихались у меня в голове - так, что порой темнело в глазах.
Почему так получается, что у меня нет девушки?.. Странный вопрос. Как обычно появляется девушка? Ты встречаешь её где-нибудь, она тебе нравится, ты назначаешь ей свидание, потом вы встречаетесь ещё раз, потом ещё... ну и так, пока она тебе не надоест. Или ты ей. А в идеале, конечно, было бы встретить такую девушку, с которой бы не расстался до конца жизни... Но как мне познакомиться с девушкой, если я их почти и не вижу?.. Круг моего общения ограничен моими товарищами по группе и продюсерами, которые никак не напоминают прелестных девушек, можете мне поверить! Можно, конечно, найти девушку в клубе, но они там обычно такие, извиняюсь, дуры. К тому же, пьяные. Я с кем попало не сплю. Мою благосклонность ещё нужно заработать. По-моему, так поступают все нормальные люди. Да, ещё я видел симпатичных девушек-журналистов, но при мысли о том, что моя будущая подруга будет журналистом, у меня сводит зубы. Я так их боюсь... точнее, не доверяю. И никогда не смогу доверять тому, кто имел или имеет отношение к прессе. Ведь именно журналисты раздули миф о том, что мы с Томом гомики. Когда я увидел это на vikipedia.de, то чуть не разломал лэптоп со злости. Хорошо, вовремя прибежал Том и успокоил меня. Уфф, зря я это вспомнил, и так было невесело, а сейчас вообще - хоть реви.
И самое-то обидное, что никто ничего этого не хочет слышать, хотя все мои рассуждения до банальности просты. Нет, им нужны сенсации, жареные факты, им мало того, что мы им даём, и они вцепляются нам в глотку, требуя свежатинки... Шакалы! Ну ничего, скоро вы выпьете всю мою кровь и подохнете с голоду.
Ещё часто задаю себе вопрос - а счастлив ли я теперь, когда моя мечта стать известным музыкантом исполнилась?.. Можно сказать, что да. Вот только мне почему-то мешают наслаждаться этим самым счастьем. Почему-то так получается, что от моей популярности одни беды. То наш дом в Лойтше подвергся очередному набегу фанатов, то вдруг после очередной вечеринки на первых полосах мелькает твой перекошенный фэйс - нет ведь чего доброго написать, так они умудрятся не только сфотографировать меня в тот момент, когда я поскользнусь или подавлюсь, да ещё и написать про это какую-нибудь гадость. Такую, что аж передёргивает. А ведь мои всеядные фанаты с удовольствием верят всему, что про меня пишут, и начинают думать про меня, как про какого-то урода. А ведь на самом деле я совсем не такой. Да, но кому я собрался доказывать, что я такой, как я есть?.. Мне не переорать всю эту толпу, как ни старайся. Даже если я встану на крышу небоскрёба, возьму микрофон и буду орать "Послушайте, я не такой, как вы думаете", мне же быстро заткнут рот и увезут в клинику. И впридачу подумают, что я сумасшедший.
Великая всё-таки вещь, это общественное мнение. Не оно стало частью меня, а я - частью него.
Вчера поймал себя на мысли, что жую пиццу и совершенно не получаю удовольствия от еды. Вместо того, чтобы есть, к примеру, пиццу, и думать о том, какая она вкусная, мой мозг загружен хламом ненужных мыслей, да так сильно, что зубы забывают жевать, а желудок забывает переваривать пищу. И я невольно чувствую, как очередной кусок проваливается внутрь меня, как нечто инородное, и до того становится противно, как будто я ем бумагу. На секунду представил себе это, и аж подавился. Дальше доедать не стал. И так понятно, что незачем. Да, кстати, после той пиццы я, кажется, ничего и не ел. А по телевизору крутят всякие программы о вреде анорексии... Да провались оно всё. Вот не буду ничего жрать, умру в один прекрасный день, и тогда не о чем будет больше печалиться моей бедной голове. А то в последнее время она у меня какая-то квадратная от всех мыслей. Думать надо меньше, Билли. Это тебе не идёт.
С этой мыслью выпиваю стакан молока и засыпаю - затем, чтобы проснуться в завтрашнем дне и вновь убедиться, что он будет ничем не лучше предыдущего.