На ладони твоей синица, смотрит пристально, не таясь, да и что же теперь таиться, раз убого втоптали в грязь? Как бы выдержать сталь той спицы, что как нож рассекает длань, если муторно, и не спится, да и боль от кровящих ран? Журавлю не пристало в клетке, а синица в распятье рук, бьется, рвется наружу, крепко её держат сто тысяч пут. Как тут выдержать, не сломаться, если волком да на луну? тянет выбежать, раскричаться, да найти наконец вину. Раз не выть, то тогда напиться, несвободой пахнет капкан. Правда, гордость не даст смириться: "я же птица!" - ты скажешь. "Птица! Я - последний из Могикан".