а еще я всегда верил в свои мечты, всегда знал что это их временный
статус, что скоро все будет как и задуманно, и мои облака станут
камнями. Разлетятся по разным сторонам справедливо-долгожданным
дождиком. Пробьются гвоздями промасленными в крышку гроба чужого
неверенья, заколотив чужые усмешки и ухмылки. Это называется силой,
это заставляет жить, просто вера. Мы целиком из неё слеплены, а когда
умирает вера, умираем и мы, унося под землю свои несостоявшиееся,
оттого и темные и низкие, облака.... позже эти облака все-таки
прольются, слезами родственников над нашими тленными телами, или же
слезами твоими, над разлагающейся душой....СТрашный мир, страшная
жизнь... что самое страшное, так это непонимание, для чего все эти
тяжелые легкости наших облаков? для чего наше смирившееся дыхание и
пульс?... хуже бессилия и смирения, убийства души, только смерть
физическая..и то спорно, ведь зачем мне дыхание без веры и пульс без
надежды?