Повядшая мимоза,
поникшие тюльпаны,
Уставшие мужчины
столпились, как бараны.
И мнут в руках подарки,
и комкают обертки,
и думают: "Когда же
возьмут подарки тётки?
А ведь еще - вот жопа! -
и речь толкать придется,
А может, чмокать в щёчку...
Ну вот, сейчас начнется!"
И невдомек беднягам,
что теткам тоже гадко,
Кому он, на фик, нужен,
Восьмое это марта?