Не совсем уверен, можно ли это сюда, ну да ладно.

Смотрел станции московского метро. Эх. Красота, жаль конечно, что её испортили рекламой, но всё же. Хорошо смотрятся фото 80ых годов. Удивительно отсутствие рекламы и ларьков у наземного входа. Ну да ладно. от всей это красоты я впал в эйфорию. Ах... О да. Те мгновения как сказка. Точнее та сказка, в которой я был как мгновение. Летняя гроза, бешеный бег среди потоков воды по душной Москве. Большой пушистый ноябрьский и январский и мелкий и жгучий февральский снег. Арбат, Кремль, Олимпийский... Неизменно везде и всегда в на каждой странице станция метро. Даже во время поцелуев. Эскалатор это отличная возможность поставить девушку на ступеньку выше, чтобы ваши губы были на одном уровне и целоваться, целоваться, целоваться... Никто не замечает. Все идут, бегут, спешат, торопятся. Ну а одинокие глаза статуй на станции Площадь Революции продолжают смотреть. Смотреть как сменяются эпохи, лица людей, их глаза, одежда. Сотни миллионов человек, сотни миллионов сказок и кошмаров. И в глубине бронзовых глаз одной из статуй утонула и моя сказка... А знакомые картины из турникетов, фойе и переходов, вызывают до боли знакомые, но от этого не менее приятные чувства. Как будто бы прошло много лет, хотя прошёл ровно и всего лишь год. Оказаться там, затянуться в бешеный ритм и выбиваться из него иногда неспешными прогулками и созерцанием подземной красоты. Утонуть в магии города с двумя лицами. Город, который раньше благородно стремился ввысь, не забывая прокладывать свои дороги вширь и углубляться корнями в землю, который указывает всем дорогу вверх. Жаль большинство его жителей совсем не знает ему цену. Не видят его красоты, не чувствуют его. Ибо, город мёртвого народа живёт отдельно от тех, кто живёт в нём сейчас. Он дышит прошлым, и будущим из прошлого. У нынешней Москвы я не вижу будущего. Бледно следовать в тени множества западных городов и всё больше погружаться в дым. Почему же я хочу туда. Может это метро? Может это те дворцы, что даде после гибели города сверху сохранят дух людей, что его возводили, что в нём прятались. И моя сказка... Осталась где-то в застывшей пучине подземной суеты. Сколько там ещё таких же сказок?..
[показать]