Два маленьких существа, хмурые и усталые, что-то заворачивали в разноцветные обёртки.

-Ну, опять чёрная! Ну, сколько можно! Последнее время у неё только тёмные… - ныл тот, который повыше.

 - Ой, на твоём месте я бы молчал! – огрызался второй, - у моего яркие! Только материя-то дешёвая, а у твоей дорогая, расшитая. Да и режешь ты ровнее. Ты опытнее. 

Они судорожно натягивали ткань не неопознанные предметы, складывая затем всё в угол. Низенький захлопал в ладоши, с неприкрытым удовольствием принявшись за работу:

 -Ну, наконец-то…наконец-то! И у моего достойный материал! Яркий, но дорогой. Переливается весь… Продаваться будет хорошо…

 Второй отрезал материю чёрную и растянул её по лекалу, с грустью понимая, что материала всё меньше и меньше… И скоро он останется совсем без работы…

 А там, за огромные расстояния от тайной мастерской молодой поэт сшивал свои тёмные рифмы. И понимал, что творения его погибнут в огне веков и неизвестности….И дышать скоро не будет сил…

В свете фонарей, когда город спит, и сшиваются только стихи,

по улицам бредут Неизвестный Поэт и Его Безработный Слуга…

 (с) Юлия Стэп