Ни бронзовых глыб, ни мраморных плит –
Всё сточится ветром когда-то.
Ни цвета открыток, ни записей книг –
Бумага страшится пожара.

Ни ветхостных фото с истрепкой в углах,
Закованных в рамки на тумбе комода.
Не надо улыбки блестящих тех глаз,
Оставивших душу страницам альбома.

Сотрётся, пусть поздно, иль нежели рано,
Чернильная роспись, до боли знакома.
Забудет кровящая памятью рана
Имена…адреса…телефоны…

А юности лик закрасит морщиной.
Всё вытечет, выцветет и обожжётся,
Закроется маской, счастливой и мнимой –
Лишь время во след просмеётся.

Но это потом, а пока же зима
Заметает придворие въюгой.
Не встретимся больше, но я же была...
И главное это, подруга...