Бритва. Кровь. Грязные доски потолка, пола и стен. Черные волосы разметались по полу. Сил почти не было.
Было отчаяние. Отчаяние, с которым я не смогла справиться. Именно поэтому я решила уйти из жизни.
Черт, зачем, зачем я это сделала? Что толкнуло меня на это? Неужели моя жизнь была столь плоха?
Теперь я ничего не смогу изменить. Я слишком довела себя голодом и жаждой на этой долбанной даче. Теперь я умру.
Позвонить, позвонить маме, она приедет, спасет меня…
Нет, телефон разряжен, да и связи тут нет…
Даже слезы уже не лились. Не было сил… Но и спать не хотелось.
Я обратила взор на потолок.
Доски.
Одна. Две. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять. Одиннадцать. Двенадцать. Тринадцать…
Что это за звук? Шаги? Нет, кажется, кажется, это бред, бред…
Четырнадцать. Пятнадцать. Шестнадцать. Семнадцать. Восемнадцать…
Каждая доска – человек, который потеряет меня.
Девятнадцать. Двадцать. Двадцать один…
Кто будет обо мне грустить.
Двадцать две. Двадцать три. Двадцать четыре. Двадцать пять….
Кто меня вспомнит.
Двадцать шесть. Двадцать семь. Двадцать восемь. Двадцать девять. Тридцать. Тридцать одна…
Никто из них не узнает о том, что я жалею об этой глупости….
Тридцать две. Тридцать три. Тридцать четыре. Тридцать пять. Тридцать шесть. Тридцать семь…
Черт, почему больше никто не вспоминается? Неужели это все?
Тридцать восемь. Тридцать девять. Сорок. Сорок одна...
Нет, есть еще…
Сорок две. Сорок три. Сорок четыре. Сорок пять. Сорок шесть…
Кто еще? Кто? Кто? Неужели никого?... Нет, я знаю…!!!
Сорок семь.
Смерть.


Через секунду появился он.
Не хватило одного человека.
Всего одной доски на потолке.