Здесь нет земли. Здесь небо с двух сторон.
С нижнего льётся дождь, а верхнее для птиц.

Я - слабый человек, глубоко увязший в своих пороках. Давно меня ничем е удивляли. Написанное людьми я вижу сквозь свою призму. Она неизменна.
Любовь потеряла свою новизну, свежесть. Лишь на секунду мои глаза зогорелись. Только из-за боли. Её боли. Причиняя боль любви, разве ты калечишь себя?
А когда любишь, но не хочешь в этом признаться, уходя различными способами от конкретного ответа, разве это правильно? Почему же я так делаю... ведь может быть поздно.. а я по-прежнему не сказала эти избитые слова.. За что?