...и вот мы как мухи, в стеклянной банке. на холодном окне...ползаем по прозрачностям, хаотично, засыпая и просыпаясь. и сны у нас такие же: прозрачные и хаотичные. музыканты не играют, художники не рисуют... словно во власти какой-то странной болезни, застыли в своей неопреденности с кисточками и струнами. подолгу не в силах проснуться, сделать шаг - не по возрасту больно и тяжело. или что-то важнее кажется, или ничего не важно уже.
...и есть ощущение что много разных нитей между нами перерезано, но аккуратно под наркозом, что нам не больно и мы не очень заметили, только разошлись в разные стороны. хотя особо некуда, банка то не вечная. и иногда мне попадаются письма из прошлого, думается, раньше теплее как-то было, а теперь променяно. впрочем, когда раньше-то.

непосредственность и свобода.

как это так у него получается? как это так у Него получается?
ты прости меня.

завтра намутили с Пашкой виртуальную свадьбу. в театр думаю сходить... кажется, с Кирой.