Когда сидишь в теплой квартире возле балконной двери и, читая книгу, изредка всматриваешься в снежную бурю за окном; когда видишь, как завывает ветер, но не слышишь этого... Как будто ты один во всем мире, и мир существует не для тебя... Как герой прекрасного романа с ужасным концом, где правят одиночество и боль... и становится страшно от одной мысли, что наверняка никогда не сможешь найти того, кто покажет тебе дорогу, кто поможет тебе перейти подвесной мост жизни,кто сопроводит тебя в маленькую лачужку мира и радости... Тебе страшно подумать о том, что будет, если крыля все же не вырастут, не распустятся, и ты не сможешь взлететь. Ты сидишь и всматриваешься во вьюгу, сжимая в руке давно захлопнутую книгу...