Когда ты гуляешь по пустыне, все кроме воды для тебя теряет всякий смысл. Все проблемы кажутся такими мелочными, далекими. Все вокруг происходит как бы не с тобой. В пустыне нет ничего , нет звуков , кроме шума ветра.....горячего противного ветра, который обжигает все, лицо , руки.... Этот звук преследует тебя все время, ты к нему привыкаешь и перестаешь обращать на него внимание. Флягу ты давно бросил, потому что опустела она уже несколько часов назад, а желание нести ее отпало через пару минут после этого. Все твои мысли давно унесло ветром, все, кроме одной. Мысль о колодце. Где то среди этих барханов есть старый колодец, ты много раз о нем слышал. Последние несколько часов ты просто представляешь себе этот колодец, большой, из старого, серого кирпича... или же просто из камня...да и не важно как он выглядит главное что ты наконец сможешь утолить жажду, жажду которая мучает тебя уже сутки или больше... Жажду которая в последние несколько часов просто стала твоей сутью. Ты не чувствуешь ничего кроме жажды. Самое гадкое здесь - миражи. Вот ты видишь роскошный оазис, с прекрасным ручьем и ярко-зелеными кустами на берегах....все это так отчетливо, ты видишь каждый листик на кусте, ты видишь как переливается вода в лучах этого жестокого солнца, правда и солнце тебе уже кажется не таким жестоким. Ты идешь к этому ручью, шаг переходит в бег. Чем ближе ты подходишь к нему, тем отчетливее ты слышишь журчание воды, твое лицо обдает легким прохладным ветерком. Вот ты уже совсем близко, ты падаешь на колени, жадно зачерпываешь воду из ручья, она приятно холодит руки. Ты закрываешь глаза, в голове всего одна мысль "Боже, какое же это счастье!". И как только ты пытаешься отпить, ты понимаешь что ты набрал полный рот песка. Открыв глаза ты видишь что на сотни километров вокруг только песок, тот прекрасный оазис исчез, растворился в воздухе. Ты начинаешь кашлять, отплевываться. Кажется ты избавился от большей части песка, но не полностью, часть его все еще скрипит у тебя на зубах. Ты встаешь с колен и продолжаешь идти. Теперь песок у тебя действительно везде.... В брюках, на плечах, в ботинках, даже в карманах....а теперь еще и во рту. Но вот , ты снова заметил что то в далеке, пока это просто точка, но чем она ближе, тем яснее ты видишь что эта точка принимает формы колодца....точнее тебе так кажется.... И вот когда ты подходишь ближе - ты понимаешь что это обычный камень ... Проклиная свое воображение ты продолжаешь свой путь. "Больше я не попадусь, больше я не буду верить этим миражам...." думаешь ты..... Но стоит тебе только увидеть очередное воплощение твоей воспаленной фантазии как ты забываешь про все и несешься к очередному "оазису", снова у тебя во рту песок и снова ты проклинаешь тот момент когда начал искать этот чертов колодец. Снова ты поднимаешься с колен и снова идешь. Шаг за шагом. Ноги вязнут в этом чертовом песке, в этом желтом, сухом , горячем, омерзительном песке. Вокруг тебя на километры нет ничего кроме песка и даже на твоих зубах скрепит песок. Но ты продолжаешь идти, проверяя каждый мираж. Ты боишься принять свой колодец за мираж и просто пройти мимо.... Кажется ты обречен вечно скитаться по этой бескрайней пустыне. Вдруг под ноги попадается что то твердое, ты нагибаешься чтобы проверить что это.....И тут ты испытываешь настоящий ужас.......Ты держишь в руках флягу, которую сам же выкинул несколько часов назад.......
Завтра будет лучше.......?