В марте распускается цветок. Это необычный цветок, хотя все необычно, кроме постоянного, что , слава Богу, бывает редко. В этом цветке листок- осторожность, чувственность, лепестки- сияние надежды, радость, безмятежность. Роса- слезы. Он, цветок, растет лишь в нескольких местах. И эти места не поляна, не лес. Его, цветок, питает не почва. Он необычен, хотя все необычно, чего не понимаем мы. Как часто встречаем мы эту необычность и еще чаще не понимаем, что является сущности. Мы ничто, то есть все то, что рождает пыль, гной, все то, что рождает разрушение. Когда тот, кто разрушил Трою, свершил свое разрушение, он понял того, чего не поняли мы. Данте, Леонардо пытались исправить его ошибку, но только пытались. Но этот мартовский цветок , боюсь, уже упал на асфальт пред лужей… Боюсь имя его исковеркано, а имя этому цветку- красота.