Я не умею выразить своей мысли - вот в чем беда! А впрочем, это под сомнением - есть ли у меня мысль. Я, конечно, думаю - но о чем? О глупостях, да ещё о каких глупостях!
Я не знаю, что из меня получится. Так много хочу, и так мало делаю.
Хочу художником стать! Так не рисую.
Хочу много уметь - так я и умею, да везде по чуть-чуть. Ни терпения, ни, может быть, желания не хватает мне изучить все до конца. Скверно.
Не нужно удивляться моей разносторонности: у меня одна сторона - я лентяй! Я только и могу, что книжки читать и в постах на себя жаловаться. Вот как сейчас.
Каждое утро обещаю себе новую жизнь. Безрезультатно.

Я эстет. Только, пожалуй, в этом я окончательно убеждена. Я ещё не умею создать красоту (но научусь!), только вижу её - ещё не ясно, не совсем осознанно. Люблю её, будто слепо. И только её и люблю. (не понимайте так, как понимаю все сейчас под словом "красота"! Она шире, глубже!)

Я жидкий пластилин, которому нужно окрепнуть, остыть, и только потом он выйдет в какую-то форму. В красивую ли?
Сейчас в лужеце этой плавают какие-то мои желания, цели, мечты, надежды... Застынут. И потом меня будет лепить жизнь.... Сама.