Тяжелым бывает похмелье в середине июля,
Когда уже три дня ни грамма не выпил.
Одинокими бывают ночи в начале августа,
проведенные наедине со звездами.

Жизнь как будто стоит на месте,
Умерла от жары наверное,
Ну я как всегда потерян -
Ни себя, ни денег на пиво.

А когда-то на свете жил мальчик...
Веселый, живой и добрый.
Он смеялся много и громко,
Всем показывая белые зубы.
Просыпался с утра бодро,
Спать ложился в десять послушно.
А ещё он прохожим говорил:
"Здавствуйте, как ваши дела?"
Он любил мандарины и сказки,
Строил дОма домА из мебели,
Он учился отлично и наигрывал гаммы,
Его тогда называли "Моэстро"!

Громкий, заливистый смех его,
До сих пор звенит в голове.
Но картинка счастливого детства
На меня лишь с фотографии глядит.

Жизнь... Ты - странная штука... Я помню его,
Этот мальчик лишь мой. Я люблю его больше тебя и себя.
Жаль что нет его больше, он, черт возьми, превратился в личность,
И смотрит на меня по утрам пустыми опухшими глазами из зеркала.


БЛИН!!! В этом стихотворении есть все кроме общей формы... И задумка, и смысл и красивости всякие... Ладно, может со следующим повезет больше... Эх, такие идеи пропадают, не находя достойного воплощения(. Ведь потом об этом же также не напишешь(...


З.Ы. На самом деле Тэм ждет похвалы и восторженных отзывов, которых он врядли получит... Ох и достал же меня этот лецимер. Зла не хватает.