как-то мне не пишется.
очень размазывается по телу, залазит во все трещинки, просачивается во все мысли.
Париж был прекрасен, но уже съеден работой, съемками, холодными утрами, молчанкми, домашними ссорами, пустотой-пустотой-пустотой...
вокруг все говорят об изменах, осень рушит планы. кто-то в самолет с блондинкой, кто-то из самолета с брюнеткой. я стабильна как никогда. вокруг меня течет река из лиц-фраз-бесед. мне не до них. так холодно внутри, чо мерзнет мозг. дом - не дом... вид - не вид. все как-будто происходит не со мной. а я сижу и смотрю на это со стороны и жду, когда же у меня уже удет так, какдолжно быть у меня? и нет у меня вариантов...