Я не знаю, а вдруг мир это иллюзия,
Возможно он лишь плод воображения больного,
Или пылания свечи.
А может, он реален, донельзя и из него никак нельзя нам выйти,
И это пугает больше всего, отсутствие выхода, реалии жизни.
Тогда нам хочется, чтоб мир был лишь картинкой, написанной рукой художника
Неумелого.
И в то же время божества.
И все же вдруг это иллюзия, вдруг стоит лишь проснуться, и все исчезнет в один миг,
и все кого мы знали и любили, окажутся тенями наших грез.
Очнетесь вы на белой койке, вокруг лишь лица докторов, вам кто-то делает укол,
И говорит, что все пройдет. Что спали мы не очень долго, всего лишь девяносто лет.
И глянешь ты на тело, которое с годами одряхлело, и жить тебе осталось пару дней.
К тебе ведут твоих родных. Скорей!
И вот тебе улыбаются лица, врачи говорят - это мама и дочь, и, что они смогут
Вам как-то помочь,
Все вспомнить.
Но зачем?
Вы их не знаете, и тщетно вы пытаетесь уснуть, вернуться, в ту реальную иллюзию,
В которой ваша жизнь прошла.
Но нет лекарство не дает заснуть, и вы хотите умереть, что бы опять проснуться там,
где все знакомо, и туман и холод, и темнота глубокой ночи,
но кто-то разомкнул вам очи, и виден вам, блестящий гроб, рыдают люди,
а вы летите в небеса, и вам видна вся та краса, в которой жизнь вы провели.