Мне есть чего стыдиться. И есть о чём жалеть. Но не жалею. У моих окон не растут деревья. Словно грибы после кислотного дождя проглядывают машины.
Если бы только вернуть момент на миг в своё тело, в своё ощущение. Всё было бы иначе.
Но так устроен человек – думать о себе в прошедшем времени. В безликом спокойствии пройти мимо.
Простить всё, простить себя. Достойно пронести жизнь к изголовью бренных дней. И помнить о тех, кого больше нет.
У нас есть главное – история. Но не умеем мы читать её. Не умеем. Судьба такая – жить аналогично. Вынести лишь пару слов.
Смотрю на небо – предзакатное, покрытое лёгкой серой пеленой, и как рефлекс - чувствую себя незначительным очередным осколком самого маленького камня. Но для себя самой я – мир. Странное настроение.