Я забываю как ты выглядишь.
Пытаясь вспомнить, из интереса к собственным чувствам от увиденного - листаю твои фотографии.
Все больше вижу деталей, которые мне не нравятся.
Все больше думаю: "Да вот не такой уж ты и особенный. И совсем не идеальный, как мне показалось на первый взгляд. И вовсе не волшебный."
И повторяю про себя строчки, которые я знаю уже наизусть:
Нет, девочка, это не он. Не тот, о ком ты мечтала, о ком должна была мечтать. Нет, девочка, нет. Прошло достаточно времени, чтобы его парфюм окончательно выветрился. Его запах забыли твои блузки-кофточки, юбки-джинсики, твои ладони шея и тело. Как странно, а ты его помнишь. Не слишком ли много воды утекло с тех пор? Нет, девочка, ты не должна. Ты прячешь себя в черный цвет, но свои мечты ты не можешь преодеть в траур, нет, девочка, они яркие, живые. Им даже не нужна ты, они уже давно поняли, что ждать от тебя нечего и живут сами по себе. Ты ждешь жизнь, девочка, но она тебя не ждет. Ты можешь покинуть остановку - здесь уже давно не ходят автобусы... а может ты ждешь его запах? Но ни того, ни другого здесь уже давно нет, да и, думается, никогда не будет. Он сладкий, сладостный, сладострастный. Любящий, любимый, любвеобильный. Молодой, моложавый, молодящийся. Только это не он, девочка. Он как те платочки, что лежат в твоей забытой сумке. Нет, не такой же белый, а настолько же одноразовый. Он знает что нужно ему и в этом он прав. Нет, девочка, это не он. Не тот, о ком ты будешь мечтать...
а так хочется, чтобы ты все исправил.