Письмо... письмо... опаздывает уже на 2 с лишним часа...

Другая часть меня, справедливая, милая и праведная, может, и постеснялась бы писать это... хотя бы потому, что какая-то попсовая умница из вонючей столицы это говно будет читать... её проблемы.
Четыре года я хотел узнать, любишь ли ты меня... через всю свою более-менее взрослую жизнь я пронёс, стараясь не испачкать, последнюю уцелевшую частичку своей души... я протянул тебе её, стараясь не дышать, и...
Поганая часть меня бросила курить месяц назад... как же я страдаю... под звуки медленного лаунжа так тянет затянуться мальборо, вытащить из-под кровати замасленную тряпку, собрать воронёного друга, протереть металл, отвести затвор назад, дослать всего одну пулю, снять с предохранителя и...
Другая часть меня влюблена совсем в другую девушку... добрую, любящую, ласковую... но неужели она, чёрт возьми, не втыкала когтей тебе в сердце? Или ты забыл? Неужели тебе не хотелось плакать, когда она извинялась двумя бессмысленными фразами за то, что рвёт твою душу на части? Неужели ты настолько глуп, чтобы прощать, прощать, прощать, вместо того, чтобы отключить телефон, сменить ящики, закрыть глаза и...

Как же я устал от ваших сраных рамок и обстоятельств... Когда мне снесет крышу? Делайте ставки, твари. Не держите дерьмо в себе...