Много, как много всего происходит.
В самый разгар веселья приходит весть о потере совсем не малозначительного человека.
Выпадает снег.
Почти в середине ноября кусают муравьи.
Краски снова хаотично растекаются по бумаге.
Чернильно-чёрная душа опускается на дно - всё тише, всё ниже, всё незаметней.
Встать с утра, чтобы раздарить каждый кусочек своего существа.
Дождаться темноты, чтобы очередной вечер по привычке провести в одиночку.
Заболевают друзья,...

Да-да, она снова не в себе. Потому и пишет про себя в третьем лице - давнишние читатели поймут, почему такое иногда случается.
Она поймала себя на мысли о том, что снова возвращается к размышлениям о себе.
Она ни на что не годится. Не сделала ничего, что должна была сделать.
Не отдаёт себя на служение людям в полной мере.
Не сдерживает свои страсти и желания.
Не борется со своими недостатками.
А, главное, она ведёт себя как последний идиот, чтобы отослать подальше от себя тех людей, что хотят быть с ней.
Яркие вспышки гнева, уличная драка, клоунские замашки - да многим даже просто по улице с ней идти стыдно.
Зачем она это делает? Объяснить и понять самой трудно. Просто потому что так привыкла.
Никто не знает никогда, что она действительно чувствует в данный момент.
Потому что она научилась очень честно обманывать - куда там, она просто умеет поверить в свои же сказки.
Она до спазма в горле хочет близкой дружбы, отношений. Одиночество для неё и не друг, и не враг.
А просто так...Способ забыться от всего того, что выносит мозги.
И всё бы хорошо, если б она сама не привязывалась к тем, кого невольно отвергает.
И ничего сделать с этим не может. Не не хочет, а действительно не может.
Она в каждой мелочи посылает миру сигналы SOS.
Она заламывает руки и смеётся, она опускает голову на стол и под видом усталости пытается задавить внезапную сосущую боль в груди.
Она смеётся потому что не хочет плакать.
Она снова пишет супер смазливые посты.
Наматывает сопли на локоть...
Она ненавидит себя. Лютой ненавистью. За нетрудоспособность. За нереализованность. За самообман.
За бессилие. За серую боль.
Она ненавидит себя, как ненавидит угол дивана, об который она споткнулась.
Да. Она - мебель. Продолжение своего дивана.
Никчёмное, никому не нужное, бестолковое и паршивое существо.