Не надо слова "серый", это уже какая-то своего рода попса мысли.
"-...какой же я после этого принц?
Он лег в траву и заплакал."

А ведь хочется руками ло неба доставать.

Сегодня нужно было занавесить окна, достать самый старый чайник самых старых чайников...
Пытаюсь уцепиться за какие-то маленькие клочки этих впечатлений, закрываю глаза и пытаюсь, пытаюсь, пытаюсь...
А еще, если в трамвае вдруг закрыть глаза, то по запахам, доносящимся отовсюду можно составить эмоциональный портрет обстановки. Это как у Грина в театре по звукам можно очертить пространство. Достаточно просто быть музыкантом.
Господа, художник - это не тот, кто "умеет рисовать"! Художник - это тот, кто по-особенному мыслит... "А как это - по особенному?", - спросите вы и я... не отвечу вам...
Почему, собственно, вы у меня это спрашиваете?


Когда массой на тебя наваливается СТОЛЬКО черного, что буквально физически чувствуешь, что задыхаешься...
Когда "вокруг одни бессмысленные лица"...
А еще в такие моменты можно скользить по грани сознания. Это так по-умному говоря. А в реальности это выглядит намного печальнее: когда ты смотришь кому-то в глаза, понимаешь,что тебе что-то говорят, и вроде бы словами, но абсолютно не понимаешь, что...Не хочешь понять. А тебе это и не нужно.
А что нужно?
Что действительно нужно, то сокровенно.

И вот эта самая рутина притупляет органы чувств... Все твое существо уже настолько привыкло к "ничего особенного", что эффект от чего-то необычного схож обычно с эффектом ошпаривания кипятком. Резко и неприятно.
Но в прочем это все негатив.

Трудно заставить себя...
"Трудно удержаться от подозрения, что статистический характер теории обусловлен..." Брр....
Поражаюсь способности писать неинтересные вещи.


Я растянула эту секунду и описала ее.
[640x265]