Под веяньем Степного волка, я вспомнил пару образов,
и пальцы сами взяли ручку и под попавшийся блокнот
записывать пришлось мне мысли
зачем? - не знаю почему.

а вспомнилась мне картина Врубеля "Пан" . но потом этот образ изменился. и сильно. а потом родилось:

Вы не услышите историй
Из этих старых, узких губ.
Ему и время не позволит
Ни молвить, ни слегка вдохнуть.

Его призвание - молчаливо,
Взирать на игры наших дней.
И с горечью, неторопливо
Призвать уставших в мир теней.

Его слова для нас наивны,
Но мы боимся тихих фраз -
Они легки на слух и дивны,
И в них таится дикий страх.

Когда познаешь их истоки,
То проиграешь в тот же миг,
И станешь ты древнее пращи,
Застынет губ твоих изгиб.

осталось послевкусие, что впереди что-то есть. но продолжать не буду. Перед этим стихом родился еще один, но он не начался и не закончился - только середина. вернее начало есть, но оно не то, и не для него. не буду его опубликовывать.