Когда-то, когда я была ещё совсем маленькой, я думала что плохих людей не бывает.
Я думала что разговоры о лицемерах это всего-лишь выдумки (как о Кащее-бессмертном), я думала - что всё это сказки, что в жизни не может быть плохих людей - что всё-таки это всего-лишь выдумки писателей, что закрыв книгу они исчезнут между многочисленных страниц, но увы, жизнь не позволила этому случится, ведь жизнь это намного больше чем пару страниц, и у каждого есть своя книга, в отличии от остальных книг, книга нашей жизни отличается тем что она чистая правда, в которой не ускользнёт ни единого слова которое мы когда-либо сказали, слово? Ни одна запятая не ускользнёт из неё которую мы когда-либо ставили в наших школьных тетрадях, не говоря уж о ошибках которые нам не раз доводилось совершать.
Когда-то я считала что врать — это наихудшая черта человека, да и по сей день так думаю, но теперь эти детские годы прошли и время взяло своё, писатель не может говорить правду, не всё время по крайней мере, писатель он и есть лицемер, обманщик, его вдохновляет скорей то чего нет— чем-то что есть.
Когда-то я думала что мне никогда не доведётся кому-то врать, и уж меньше всего думала что стану придумывать эту ложь.
Всё то что я когда-то презирала и ненавидела теперь преследует меня, как тень.