Мешок цемента, провода, пыль, кирпичи разбросанные по грязному полу... Чужой дом, чужой район, чужие люди...Тихий разговор с собственной тенью на стене... Одиночество в абсолюте.
И этот постоянный страх заметить несинхронность движений, страх, что вот-вот собственная тень взмахнет тебе рукой, а отражение в зеркале - внезапно отвернется к тебе спиной.... Тихое безумие в собственной запертой клетке.
Я - создатель этой клетки, но ключа у меня нет.
Вытаскивая других из петли, убеждая их в существовании надежды и лучшего исхода - как это напоминает сказки детям о том, что Дед Мороз существует!
А на деле? На деле сам бы с радостью примерил этот "галстук", сам бы вошел в реку и приставил к виску дуло пистолета.. Только не получается что-то... То ли трусость, то ли пытаюсь поверить в свои сказки, что все еще наладится...
Но ничего не исправится. Все останется по-прежнему ровно до того момента пока измученный до отвращения реалистичными кошмарами, лживыми лицами и прочими радостями жизни организм наконец не умрет...