В вечернем сумраке, безмолвном и тревожном,
Шуршат, пылая, вечности листы;
В застывшем сердце прошлое до дрожи
Волнует душу первозданной пустоты...


Хвалить поэта за стихи
По-моему, неправильно и глупо.
Мы пишем не для красоты,
Не для того, чтоб нам пожали руку.
В груди просто горит огонь -
Он гложет наши души.
И в них царит извечно Боль,
И неизлитые стихи нас душат...