мой друг выпил и его посетила муза...он только никак не мог понять, что стих-это не обязательно рифма...раньше я пыталась писать стихи...но когда я пыталась высосать из пальца рифму за рифмой, это превращалось в отвратный бред.."я дарю тебе любовь, ты же даришь мне морковь" ...эт я ток что для примера придумала..потом я поняла, что главное это мелодичность, лаконичность... и начали получаться неплохие стихи..тогда я страдала от очередной неудавшейся любви, потом еще 2х... я бы не стала их перечитывать...последним стихом стал стих, написанный моему (на тот момент я в это наивно верила) хорошему другу, который прочитав его один раз куда-то выкинул...а ведь это было моим лучшим творением...больше я не писала...моя жизнь с того дня стала однообразной и все развивалось с арифметической
прогрессией..точнее регрессией, но сомневаюсь, что есть такое понятие..каждый день маленький кусочек сердца, маленький кусочек души..и я бы сейчас с равнодушием жила с этой пустотой в грудной клетке, если бы не вот такие воспоминания...их утрированно можно сравнить с ощущениями парализованного человека, который помнит движение, но сделать уже не может...не знаю чем закончить эти мысли...даже когда я перестану писать это, они еще будут перетекать в моей голове, вырывая воспоминание за воспоминанием...что ж, по крайней мере мне будет не скучно засыпать...)