Я все время вижу чьи-то лица. Веселые или печальные, простодушные или лукавые, добрые или строгие.
В прожилках дерева на дверце шкафа...
В абстрактных разводах линолеума...
В растительных узорах на ковре...
В трещинах на асфальте...

А с резной дощечки в маминой комнате (где вообще-то осенний пейзаж с тетеревами) на меня еще в детстве смотрел строгий бородатый дядька с длинным лицом, усами и бородой. И сейчас смотрит.

Нет, у меня не глюки. Просто воображение бунтует против отсутствия смысла и придает всему какие-то свои черты.
Так и живем. Я и лица.