Мне иногда кажется, что жизнь моя делится на два основных периода: когда я читаю и когда нет. Так вот, сейчас (по долгу учебному в том числе) -- я читаю, причем читаю то, что мне чертовски нравится -- Английскую литературу 20 века -- модернизм, постмодернизм. И вот что мне есть сказать по этому поводу.

Я вообще-то не люблю всю эту историю мировой литературы. Но тут -- тут Ваня, а значит, его волшебная способность влюбить в каждое произведение еще до того, как его откроешь. И пару недель назад он влюбил меня в Байетт, просто рассказав о всяческих hints, полистилевом романе и подобных вещах. И вот, я все эти две недели читала Posession все свободное время, которого, знаете ли, немного. И дочитала наконец.

Я, конечно, думала, что это будет прекрасно. И, конечно, местами мне было тяжеловато прочитывать написанные Байетт от лица героев стихи. Но это все настолько меркнет перед итоговым впечатлением от, что я даже говорю об этом как-то устало-вымученно.

Потому что такая любовь. Нет, я правда не считала никогда, что вот у меня-то не такая, у меня она своя, может, не такая книжная, но зато моя, настоящая. Но это не мешает мне временами думать, насколько это книжная любовь -- сказочная. Не в том плане, что нереальная, а именно сказочная, внутрь проникающая. И сейчас, после прочтения, я опять наполненная этим иррациональным чувством. Это как - дурацкая аналогия - смотреть на счастливых людей на улицах, как видеть не серое быдло, а именно человечество. Так и тут - радостно за них. За героев, в смысле.

И очень хочется сейчас любить тоже своей настоящей любовью. Чем я, собственно, и занимаюсь. А в одиночестве иногда даже правильнее.