Не хочешь уже закончить этот бред, этот несвязный спектакль, от которого только хуже? И если не хочешь, то зачем было доводить до него, а если хочешь - давай, я больше не могу, мне надо тишины и покоя.

У меня приехала Маша, и мне не до этого. У меня скоро приедет Джим. У меня, в конце-то концов, осталась только пятница, чтобы купить подарки. Я хочу снова в реальность на сто, а не на пятьдесят процентов. И это не потому что внутри что-то поменялось. Просто силы имеют обыкновение кончаться - и тут они кончились сейчас.

Я так надеялась на хоть сколько-то недель передышки, сколько-то глотков воздуха, и как мне не грустно это сознавать - мне кажется, все уже изжило себя. А я не смогу воскрешать. Пусть, если получится, - воскресит время: "когда вломило под тыщу вольт".

Как там - гений на неподходящие предметы? Я вот сейчас читаю Мастера, который с Маргаритой, и сосет что-то в горле. Все равно же перекладываю себя на нее, ничего тут не сделать.

Эх.