Вера стала меньше писать стихи, но продолжает писать очаровательную прозу. Хотя - еще вчера читала Верино новое про торговку воспоминаниями, оно все такое же резко пронзительное, как обычно.

Но сейчас все же немного Али, немного того, что я для себя вычитываю из ее стихов:

"Хочется очень сказать тебе, что люблю, но
Нет, не по-русски - на жестах и по-немецки.
...
Темен мой двор. Спотыкаюсь о толстый корень,
Местные пьяницы шутят, но как-то вяло.
Мой золотой, я оставлю тебя в покое,
Впрочем, моя бы воля - не оставляла.
...
Я экономлю и сочиняю тексты,
Ты просыпаешься в сумраке колокольном,
Где-то еще полгода мы пишем тем, кто
Может нас видеть без радости, но спокойно.

Вот я уже и дома. В холодной Лахте
Бюргеры пьют и пахнет сухой осиной.

Если это любовь, то, поверь Аллах мне,
Лучше любви и представить невыносимо".

"Мой закон внутри - он не гаснет, тлеет.
Может быть, я бы стала тебе милее,
Если б нынче не шла по сырой аллее
По колено в мерцающем серебре.
Шестеренка, сестренка. Грядет ноябрь.
Засыпают наяды. Ты знаешь, я бы
С ним осталась. Мой брат, повелитель яблок,
Что с тобою станется в ноябре?

Под ногами трава шелестит бумагой,
Может, боги хотели мне дать ума, да
Перепутали имя. Шумит громада
Городского леса в скупых огнях.
Я могла бы быть хороша собою,
Пить вино и вскидывать бровь соболью.
Мой закон запрещает мне звать любовью
Не того, кого я хочу обнять."

Вот так-то.