Однажды, я проснулся и понял, что что-то не так...глубокая ночь... Психоделический сон после прочтения "Паука" Ганса Эверса испарился и на лбу выступил холодный пот...
Я один... Я совсем один... Резко отбросив с себя одеяло я встал с кровати и подошел к окну, от которого веяло холодом. Стояла зима... Компанию мне составила лишь луна, а зрителями были немые звезды, которые изредка подмигивали мне сквозь частички пыли. Первые полчаса я был счастлив, испытывая диалог с небом без слов. Но потом понял, что во мне пустота... Я закурил и сел на пол, взяв гитару. Не смотря на глубокую ночь стал играть своей "публике"... Меня никто не слышит, а если и слышит, то не может мне об этом сказать. Я захлебываюсь в своих слезах, душа начинает рваться на части...
Пульс отстукивает часовой механизм... еще секунда и я встаю с пола. Последняя струна лопнула и я кинул тяжелую электрическую гитару в окно. Это была обида. На эти чертовы звезды, на луну, на город, на весь мир, который меня забыл... и на себя... Я забыл кто я...
В моих глазах, как в замедленной съемке отражалась красная гитара, которая вот-вот прорвется сквозь закрытое окно и станет свободной...Но уже ничего не изменишь. Мысли опередили действия, потом действия опередили мысли... Звон падающего стекла казался мне настолько глухим, что его почти не было слышно... А потом... Она исчезла...
Меня охватила горечь, а понял, что единственной, кто меня слышал и помогал мне летит сейчас с высоты птичьего полета... последний путь... Я ошибся.. Я слышал, как ветки деревьев хрустнули, словно тонкие кости...
Глухой взрыв.. Это был конец... Я убил ее... Единственную, кто меня понимал....
Только теперь я почувствовал холод, проникающий в комнату через разбитое окно...
Пульс снова участился.. механизм заработал, и мои нервы лопались так быстро, как лопаются нити смычка, быстро бегающего по струнам виолончели... Мои руки сметали все на своем пути. Я не слышал собственного крика.... А рукам все было мало и мало.
Я снес мольберт, краски, по очереди срывал свои рисунки со стены и рвал их, ломал подрамники, разбивал глиняные статуэтки , бил кулаками стену, ломал кисти, которые мне попадались, одним махом снес все со стола... Моя маленькая мастерская превращалась в хаос...
В какой-то миг я понял, что я задыхаюсь от неизбежности...Я упал на пол и заплакал. Силы покидали меня. Рука коснулась чего-то холодного. По форме я понял, что это бутылка виски. А открыл ее, сделал пару больших глотков, достал и закурил сигарету... Наступила полная тишина... Дыхание замедлялось. А в голове всплывали строчки из песни:"Тогда я вновь умру счастливым..." Дальше они отзывались только эхом:"Умру счастливым, умру счастливым, счастливым, счастливым, счастливым..."

Теперь я в месте с ней..............

... -=Драматург=-...

08.12.2008 p.m.2:40






Влюблён в кого? Во что? Не знаю…
Что может слаще быть страдания?
А мне вот можно… Я умираю…
Чтоб жизнь спасло воспоминанье…

Спасибо говорю тому, кто знает!
Судьбе, дождю, гитаре, страсти,
Той сигарете, что сейчас растает…
И мне не нужно власти!

Я художник! Бедный, но не нищий!
Я поэт, что пишет всплеском волн…
Себя я вижу на высокой крыше,
Что высока душевным дном…

Пройдёт и это время. Я завяну.
Цветком, что вырос на дороге…
Тогда я молча встану,
Чтоб вам сказать лишь на пороге…

Возможно, я ещё вернусь…

Куплю вина и сяду с вами
Таким вот глупым и смешным.
Что заморочился словами,
И покажусь таким простым.

А знаете? Вы все нужны мне!
Впитать, как губка, ваши судьбы…
Вновь испытать блаженное унынье…
Смотреть душе в глаза и губы…


…Тогда я вновь умру счастливым…