Сегодня у меня концерт. ну.. псевдо такой.. Я играю на разогреве у Марины Чен. Для меня то важно. Первый раз я буду читать со сцены рассказ. Короткий рассказ под музыку. Если кто помнит, он о том, как самое дорогое мы ценим только после утраты. Когда художник выкидывает гитару в окно, а потом от сильной обиды на себя умирает.
Загвоздка в том, что на днях близкий мне человек сказал: "Да кому там нужны твои рассказы?"
Было не то, что бы обидно. Эта фраза заставила меня задуматься о том, что может читать рассказ со сцены действительно глупо?.. Нужна ли кому-то проза даже короткая? А с другой стороны. До меня этого еще никто не делал. По крайней мере в моих кругах.
А если честно.. у меня паника.. Я в замешательстве...


рассказ:


Однажды, я проснулся и понял, что что-то не так...глубокая ночь... Психоделический сон после прочтения "Паука" Ганса Эверса испарился и на лбу выступил холодный пот...
Я один... Я совсем один... Резко отбросив с себя одеяло я встал с кровати и подошел к окну, от которого веяло холодом. Стояла зима... Компанию мне составила лишь луна, а зрителями были немые звезды, которые изредка подмигивали мне сквозь частички пыли. Первые полчаса я был счастлив, испытывая диалог с небом без слов. Но потом понял, что во мне пустота... Я закурил и сел на пол, взяв гитару. Не смотря на глубокую ночь стал играть своей "публике"... Меня никто не слышит, а если и слышит, то не может мне об этом сказать. Я захлебываюсь в своих слезах, душа начинает рваться на части...
Пульс отстукивает часовой механизм... еще секунда и я встаю с пола. Последняя струна лопнула и я кинул тяжелую электрическую гитару в окно. Это была обида. На эти чертовы звезды, на луну, на город, на весь мир, который меня забыл... и на себя... Я забыл кто я...
В моих глазах, как в замедленной съемке отражалась красная гитара, которая вот-вот прорвется сквозь закрытое окно и станет свободной...Но уже ничего не изменишь. Мысли опередили действия, потом действия опередили мысли... Звон падающего стекла казался мне настолько глухим, что его почти не было слышно... А потом... Она исчезла...
Меня охватила горечь, а понял, что единственной, кто меня слышал и помогал мне летит сейчас с высоты птичьего полета... последний путь... Я ошибся.. Я слышал, как ветки деревьев хрустнули, словно тонкие кости...
Глухой взрыв.. Это был конец... Я убил ее... Единственную, кто меня понимал....
Только теперь я почувствовал холод, проникающий в комнату через разбитое окно...
Пульс снова участился.. механизм заработал, и мои нервы лопались так быстро, как лопаются нити смычка, быстро бегающего по струнам виолончели... Мои руки сметали все на своем пути. Я не слышал собственного крика.... А рукам все было мало и мало.
Я снес мольберт, краски, по очереди срывал свои рисунки со стены и рвал их, ломал подрамники, разбивал глиняные статуэтки , бил кулаками стену, ломал кисти, которые мне попадались, одним махом снес все со стола... Моя маленькая мастерская превращалась в хаос...
В какой-то миг я понял, что я задыхаюсь от неизбежности...Я упал на пол и заплакал. Силы покидали меня. Рука коснулась чего-то холодного. По форме я понял, что это бутылка виски. А открыл ее, сделал пару больших глотков, достал и закурил сигарету... Наступила полная тишина... Дыхание замедлялось. А в голове всплывали строчки из песни:"Тогда я вновь умру счастливым..." Дальше они отзывались только эхом:"Умру счастливым, умру счастливым, счастливым, счастливым, счастливым..."

Теперь я в месте с ней..............

... -=Драматург=-...