я имела честь вести очень интересную переписку, не важно с кем и не важно о чём. Самое главное что мне написали: "... я для тебя как закрытая книга,и ты меня наврядли откроешь ...". Это не всё сообщение, но это самая главная часть. Я очень долго думала над этими словами, даже не выспалась, но всё же кое-что придумала.
Я не хочу знать о тебе всё, это не интересно. Мир и так скучный, должны же быть хоть какие-то загадки. Так вот может ты и книга к которой у меня нет ключа, но прошло бы миллионы минут и каждая из них рассказывала мне ээту историю. Прошли бы часы и в твоей книге осталась бы одна страница, для заключительной главы. И знаешь кто бы её написал? Я... потому что так предопределено, и другог быть не могло быть. Так всегда последнее слово не за нами.
Я тоже не журнальчик, я отдельный лист. На нем было много чего ниписанно, было много чего стёрто. И если посмотреть на этот лист через свет, то можно увидеть много протёртых пятен. Я много бы написала нанём, но не хочу ... это было бы очень предвзято и не тактично ... я позваляю писать не всем, а только самым дорогим и родным ... Ты написал, но увы забыл стереть...
Я не буду говорить, что это всё значит... Определённо это бред, но это мой бред и эти бредом я живу. Да именно живу а не существую ...