***
Так пусто и холодно в одинокой квартире. Слышно как за окнами шумит листва деревьев. Слышно равнодушное тиканье часов: «...тик-так, тик-так». Вот что значит одиночество, когда слышишь тиканье часов. И самое обидное, что ты ничего не можешь с этим сделать.

На столе горит свеча, на кресле, завернутая в клетчатый плед, сидишь ты. И смотришь на старые фотографии. Ты вспоминаешь то время когда вам было так хорошо вдвоём и казалось, что никто больше не нужен. Тогда это всё казалось любовью, но... только казалось. Пожелтевшие от времени страницы альбома напоминают о том далёком и, наверное, не понятном для тебя сейчас чувстве. Солёные дорожки катятся по щекам и спадают на твоё прошлое. Слёзы непонимания, разочарования, боли.

Слышится, как поворачивается в замочной скважине ключ, скип двери, твои спокойные шаги и размеренное дыхание. На глаза наворачиваются слёзы.
- Почему? – шепчешь ты, разрезая тишину острым ножом.
С его стороны молчание, ставшие таким родным.
Он подходит и садиться на ковёр у кресла.
- Почему всё не может быть так как раньше?
Он поворачивается и смотрит в твои глаза, глаза полные слёз боли.
Ты обнимаешь его за шею. Тебе так этого не хватало, его не хватало. Такого родного и настоящего.
- Всё будет так как раньше, потому... потому что я всё ещё тебя люблю... люблю как раньше, - он прижимает тебя к себе так, как будто вы были вне зоны доступа...
- Обещаешь?
- Да...
- Я тебя люблю...
- И я тоже... люблю...

Я люблю его
Я люблю тебя
Я люблю его
Я люблю тебя
Я люблю его
Я люблю тебя
Я люблю его