Я не хочу спать и есть. Мне противно мое тело. Шипящие сковородки, противень, куски маргарина..-часть интерьера безысходности. Цена ему- тысяча столбов вдоль дороги, по которой боюсь никогда не захочу проехать. Цена фастфуда, криков на удачу в классе, где никого нет больше тысячи лет. Там так много воздуха.. Штукатурка осыпается хлопьями калорий порванных от смеха пастей,розовой шипучкой. Вонь медицинского спирта по утрам, когда всю ночь сидишь за четвертой партой во втором ряду, сложа руки в прилежно ученической позе. Дрожишь, бесшумно царапаешь на спинке стула спереди заклинания, чтобы тебя не нашли. Со стен на тебя улыбаются вечные классики с вырезанными глазами, тени от деревьев снаружи ломятся вверх-вниз по занавескам- стараются попасть в список дежурных по классу, на стене возле выхода. Так ты вибрируешь всю ночь не в силах причинить всему этому хоть какой-нибудь звук, время сосет веки изнутри. Выровняв голову, вперив себя прямо и уверенно..булькают пузыри в большой темной трубе, раскатываясь глухим эхом. Звуки уходят вглубь нее, маня за собой, переливаясь красками собственного же смеха, который ты слышишь впервые. Попадая вместе с ними в струю потока, понемногу приближаешься к железным стенкам и понимаешь, что она тебя не отпустит..Просыпаешься от проспиртованного воздуха. Чувствуешь, что утро, но вокруг темнее темных. Уже ждут.