Ты наверняка уже не помнишь, что именно я писала пальцем на песке. И как обняла тебя на берегу неожиданно. Всей своей любовью. И то, как мои руки скользили по твоей гладкой, загорелой спине. И мои глаза, в которых можно было прочитать абсолютно все, до каждой запятой.
А я помню.
Я помню с каким удовольствием ты курил ароматные сигары и запивал дорогим ромом, затем страстно меня целовал и нежно гладил вьющиеся от морской воды волосы. Ты брал меня за руку и мы вместе ловили ночной прилив, падая в волны. Мне никогда не было так хорошо, особенно когда ты укутывал меня в сухое полотенце и целовал в лоб, называя своей малышкой. Я подумала тогда не вслух, что люблю тебя ! Но моя вечная гордость не позволила сказать это в твои завораживающие глаза.
Я помню абсолютно все, но если честно начинаю забывать. И все же мне страшно просыпаться в своей совсем не маленькой квартире одной, слышать воображаемый шум моря, бежать к окну и видеть не море, а шумную, лживую Москву.
Возможно ты стоишь сейчас на том же берегу держа за руку другую стройную брюнетку и так же укрываешь ее мокрое, соленое тело полотенцем и целуешь так же... и вы просыпаетесь вдвоем.
Не знаю вспоминаешь ли ты меня. Я пришлю тебе ссылку на этот дневник. Хотя, возможно, это глупо.
