Привычный ночной страх. Смотрю вдаль, а там длинная и пустая дорога. Страх властвует в сознании, сейчас все, что есть во мне - это он. Воспоминания, смех, любое движение - а за ними удар страха. 120 ударов в минуту не позволяют заснуть, не позволяют проснуться. Туман - густой, серый, сквозь него любые желания кажутся пугающими. Любая мысль непривычна, вздох учащает удары сердца. Тишина и стук. Стук - стук на ране, которая то заживет, то вновь разорвется, рана непонимания, рана вины, нанесенная собственноручно, каждую ночь обновляемая. Одиночество - привычка и непонятно, зачем она, но нет доказательств, что бросив ее я не стану более одинок.