Пластмассовые розы не растут.

Пластмассовые птицы не летают.

Не верят, не надеются, не ждут.

А значит, - никогда не умирают.

Невыносима смерть во всей красе.

Как будто вовсе не бывает чуда.

Волки уходят утром, по росе.

Нелепо умирают только люди.

Неправда то, что горе молчаливо:

Оно кричит, визжит и топает ногами.

И то, что Смерть - то вовсе не красиво.

И то, что рухнуло - не возвратить годами.

Не знаю точно: быль это иль небыль

-Я слышу крики:"Мамочка родная!"

И ты лежишь, уже не видя неба,

Так некрасиво руки выгибая...