Под конец артманежа меня снова накрыл подлый депресняк...
Вышла. То ли дождь то ли снег. Увидела себя. себя с дырой. Дыра разрасталась и болела. Такая вот странная боль...
Пустота.
Пустота все ширится и захватывает новые пространства. Она сильная. Она рождает одиночество и боль. Снова боль. Одиночество от переизбытка народа. Боль от окружающей похоти. Вокруг ходят мужчины-павлины. Распуша хвост они танцуют ритуальный танец и воркуют. Женщины. Женщины похожи на удавов. Они обволакивают держа псевдо дистанцию. Я чувствую их жар и мягкую податливую плоть. Она заглатывает тебя. Поглощает и душит. Очень пряно.
А одиночество растет. Множиться. Рассеивает холод и мрак по телу. Где мой дом? Кто мой дом? Хочу уснуть...
Думаю, что здесь следует процитировать Яшу Казанову, как-то она очень хорошо ложится на текст: "Я лучше. Я жарче. Я самая. Я хорошая. Мне хочется выть!" Ну что ж Яша? - мне тоже...