...И мне показалось, что это огни
Со мною летят до рассвета,
И я не дозналась - какого они,
Глаза эти странные, цвета.

И все трепетало и пело вокруг,
И я не узнала - ты враг или друг,
Зима это или лето.

(Анна Ахматова "Отрывок" 1959г.)

Боже, зачем мне что-то сочинять, когда все для меня уже написано до меня...

 Что прибавится - не убавится,
Что не сбудется - позабудется...

(Николай Заболоцкий "Признание")