Странной прозой немой,бъётся сердце в груди...Это видимо что-то нашептали дожди,своей серой печалью и грязной тоской,в этом мире,наверно,есть кто-то чужой.В этой жизни,наверно,есть что-то не То,что-то странное и непонятное-совсем немоё...Только сердцу проститься с чем-то не тем будет,наверно,немного сложней...
А ещё,ведь возможно,что что-то не То,превратиться однажды в родное тепло?
Наверно,так странно искать в своей жизни что-то не то?Ведь даже оно ведь своё...
Вот так мысли стекают на буквы ложась и слова вытекают из пальцев как грязь...просто проза для сердца слишком уж непроста,не сложить её в рамки...уж тем более поста