Среди огней изысканных побед,
Средь начинаний траурных ненастий
Есть человек, всего лишь человек...
Есть человек рожденный волей страсти.

Когда Агнец писал свои стихи,
И их пророчил людям в норицанье
Он был рожден в день умершей луны
И строки боли взрезали преданье

Он умирал с рассветом красоты
И бездыханный он в пору цветенья,
Лежал в грязи все в тот же миг луны
И снова он был предан лишь забвенью.

И снова резвый дикий его плач,
Вновь пробуждал томящуюся душу
Он был купец, чиновник и палач...
Он был половник в северную стужу.

Он был жрецом таящим силу врат.
Придворным писарем среди легионеров
Он видел первый в мире маскарад.
Он был рабом. Своим средь офицеров.

Он жил в местах которых ныне нет,
Которые от глаз давно скрывают.
Он видел как писали ваш Завет
И как людей за правду истребляют.

Он видел мир расплывчатым пятном,
Его кончину и его начало.
Его жизнь рвали в судный день огнем
Для новой жизни, что порыв давало

И он кричал:"Убей меня отец!"
Плевав в лицо единственному богу.
Но только скупо усмехавшийся агнец
Ему пророчил новую дорогу.

Он проклинал его слова во тьме,
Он шел вперед зовя его на встречу...
Он гнил душой в кристальной тишине
И пентограммой ставил снова свечи