Осталось 25 минут до того счастливого момента, когда я свалю с работы.ужасно хочется спать и есть. Вообще-то, это два бича, которые с завидной регулярностью опускаются на мою грешную спину и не дают покоя.Хочется вкусной еды, но как только она плюхается в желудок, включается спящий режим.Спустя какое-то(надо заметить,непродолжительное:)приходит дразнящее ощущение голода, а еще позже этот самый голод стучит во все двери с требованием чего-то невероятно вкусного. Цикл замкнулся. Тривиальность моей жизни смеется в мне в лицо.Почему я не одинокий поэт, рождающий в муках гениальные строки? Почему мне так сладко спится в объятиях любимого и с таким трудом встаю по утрам на работу?Уж не потому ли, что мои юношеские представления о себе оказались патетическим бредом недозрелого человечка, так и не вызревшего во что-то путное?