Настроение сейчас - Оооочень странное
В колонках играет - Мелодии моего мальчика ^^ + Мельница "Чужой"
И я все еще пишу.
Наверное.
Вот.
Нихрена не понятно, жизнь кидает из одной крайности в другую.
Умопомрачительное ощущение счастья сменяется апатией, а радость - пьяными слезами на берегу соленки.
"Эк тя, милая моя... плюююющит"
И колбасит, да-да, именно колбасит. День сплю, вечер с мальчиком, ночь за компом. И уже уходит куда как больше пачки в день.
Кошмар.
Жизнь напоминает череду мыльных пузырей... только выпустишь, не успеешь налюбоваться - хлоп... и нет. Но ты с упорством выдуваешь новый, еще и еще... бестолку. Все лопнут.
И когда-нибудь тебе это просто надоест.

Хочется сказать, что ублюдок, мерзавец и... и что? Не скажу. Я так не считаю. Я не идеал, ты не идеал. Ким права, и в реальности все куда лучше... но когда я перестану вспоминать?... думать... ждать. Когда же я поверю? Не мозгом, а душой, сердцем.
Наверное, только когда перестану чувствовать. Совсем.



Он пришел, лишь на час опережая рассвет;
Он принес на плечах печали и горицвет.

Щурился на месяц, хмурился на тучи,
Противосолонь обходил деревню,
И молчали ветры на зеленых кручах,
И цепные птицы стерегли деревья.

Ты не наш - в синих окнах трепетали огни.
Ты продашь, ты предашь за гривну - знали они.

Постучался в двери там, где вишни зрели,
К той, что пела песни да низала бисер,
Где играли звери, где плясали перья,
О незваном госте прошуршали листья:

Ты чужой, ты другой, ты не мой, не любый.
Но подожди, за окном дожди, не ходи, не думай.

Где же память твоя - низа оловянных колец?
Где же сердце твое - серебряный бубенец?

Обронил дорогой, заплатил в трактире,
Отобрали воры за гнедой горою;
Я тебя впустила, я тебя простила,
Не горюй о сердце - я скую другое.

Как узнать, удержать перекати-поле?
Приютить, обольстить, не пустить на волю…

Горы ждали весны, посылали солнце за ней.
Сосны видели сны, как им мачтами стать кораблей.

На пороге бросил ворох горицвета,
Только обернулась - он уже далеко,
А в гнездо пустое на дубовой ветке
Колокольчик-сердце унесла сорока.

И не надо звать, ведь твои слова - как трава под ноги.
Как тростник, птичий крик, краткий миг дороги.

Гонит ветер на восток через воды и песок, через горький сок полыни.
Не догнать, не поймать, не узнать твое имя…